XXIII

Selim se lanza furioso hacia la playa: el primero que encuentra cae a sus pies, hendida la cabeza, el cuerpo expirante. Otro sufre la misma suerte. Pero un enjambre de enemigos le rodea, le cierra el paso; el joven, hiriendo a derecha e izquierda, se abre camino y consigue tocar casi a las olas, que parecen correr a su encuentro. La barquilla se acerca; no dista de él ni aun cinco veces la longitud de un remo; sus compañeros hacen esfuerzos inauditos para arribar... ¡Oh! ¿Llegarán a tiempo para salvarle? En el momento en que el pie de Selim se moja con la primera ola, sus guerreros se arrojan al mar; sus sables resplandecen a través de la rizada espuma; las montañas de agua los envuelven; pero ellos, frenéticos, incansables, nadan con vigor, a fin de acercarse a la orilla... Ya llegan..., ya tocan por fin en tierra. Llegan...; pero, ¡ay!, sólo para aumentar la carnicería y la matanza... ¡La sangre de su valiente jefe ha enrojecido ya las ondas!