Un guijarro, uno solo, el más bajo de todos, controla a todo el médano aciago y faraónico. El aire adquiere tensión de recuerdo y de anhelo, y bajo el sol se calla hasta exigir el cuello a las pirámides. Sed. Hidratada melancolía de la tribu errabunda, gota a gota del siglo al minuto. Son tres Treses paralelos, barbados de barba inmemorial, en marcha 3 3 3 Es el tiempo este anuncio de gran zapatería, es el tiempo, que marcha descalzo de la muerte hacia la muerte.