Pasé el día en la ardiente polvareda del camino.

Al llegar el frescor de la noche llamo a la puerta del albergue, desierto y en ruinas.

Un "ashath" taciturno extiende sus raíces hambrientas por las profundas grietas del muro.

Hubo un tiempo en que los caminantes venían aquí a lavar sus pies cansados.

Tendían sus esteras en el patio y, sentándose a la difusa luz de la luna apenas nacida, hablaban de países desconocidos.

Despertaban al amanecer, reposados, alegrados por el canto de los pájaros, y las flores amigas se inclinaban hacia ellos desde el borde del camino.

Ahora no me espera aquí ninguna lámpara encendida.

En la pared, las negras manchas del humo, vestigio de antiguas vigilias, me miran con sus ojos ciegos.

Algunas luciérnagas revolotean en el matorral, junto al estanque seco, y las ramas del bambú hacen sombra sobre el camino invadido por la hierba.

El día muere. Nadie me ha invitado y, cansado, tengo ante mí la larga noche.