¡Oh Fausto! Yo he sentido que se agita 
en mi ser la tiniebla de tu hastío; 
¿dónde está el Mefistófeles sombrío, 
que me acerque a mi blanca Margarita?...

Sin que le arredre el sacrificio impío 
por inmolarse el corazón palpita; 
¿qué supremo holocausto necesita 
para poder triunfar el amor mío? ...

Mas, ¡oh gloriosos tiempos medioevales!, 
fugitiva la Fe tiende su vuelo, 
desplomadas están las catedrales,

¡y ya no puede el amoroso anhelo 
para alcanzar soñados ideales 
vender el alma y abdicar del cielo!