Los que  echaban a perder un cuento bueno o escribían uno malo lo enviaban al  componedor de cuentos. Éste era un viejecito calvo, de ojos vivos, que usaba unos anteojos pasados de moda, montados casi en la punta de la nariz, y estaba detrás de un  mostrador bajito, lleno de  polvorosos libros de cuentos de todas las edades y de todos los países.

Su tienda tenía una sola puerta hacia la calle y él estaba siempre muy ocupado. De sus grandes libros sacaba inagotablemente palabras bellas y aun frases enteras, o bien  cabos de aventuras o hechos  prodigiosos que anotaba en un  papel  blanco y luego, con paciencia y cuidado, iba  engarzando esos materiales en el cuento roto. Cuando terminaba la  compostura se leía el cuento tan bien que parecía otro.

De esto vivía el viejecito y tenía para mantener a su mujer, a diez hijos ociosos, a un perro irlandés y a dos gatos negros.