Recuerda el trinar del ave 
y el chasquido de los besos; 
los rumores de la selva, 
cuando en ella gime el viento, 
y del mar las tempestades, 
y la bronca voz del trueno; 
todo halla un eco en las cuerdas 
del arpa que pulsa el genio. 

Pero aquel sordo latido 
del corazón que está enfermo 
de muerte, y que de amor muere 
y que resuena en el pecho 
como en bordón que se rompe 
dentro de un sepulcro hueco, 
es tan triste y melancólico, 
tan horrible y tan supremo, 
que jamás el genio pudo 
repetirlo con sus ecos.