Que ninguno hasta el presente,
Se ha escrutado con la lente
De la sola razón pura,
Bien adentro, bien al fondo de su ser;
Que no hay sol y no hay bacteria
Que no vayan al misterio,
Cual un médium insensible
Que no tiene la conciencia de quién es;
Ni hay discurso, ni hay idea,
Por olímpica que sea
La molécula purpúrea
De la sangre de genial que los creó,
Que repitan dos segundos
Los acentos tremebundos
De la misma verdad misma
Que resuena en lo recóndito del yo.